"Por favor, mãe..."

Uma grande amiga me ligou:

"Oi, quer adotar um cachorro?"

"Ah, não sei. Quer dizer...quero, mas só se for filhotinho, macho e de pelo curto."

"Olha, é fêmea, mas é filhote e tem pelo curto. Na verdade é um casal. Se você ficar com a fêmea, eu adoto o macho. Com a fêmea eu não fico."

"Mas é filhote e tem pelo curto?"

"Sim."

"Ok, eu fico com ela."

Quando a Babi chegou a única coisa que batia com a descrição era o sexo. Tinha pelo longo, era adulta e estava prenha. Uma semana depois, além da Babi eu tinha 5 cadelinhas recém nascidas para dar destino. Mas, nos apaixonamos e vivemos 10 felizes anos, juntas. E eu continuei amiga da minha grande amiga.

Quando a Babi morreu, meu caçula começou a pedir que adotássemos um gato. Dizem que a humanidade está dividida entre as pessoas que gostam de gato e as que preferem cachorros. Eu, definitivamente, estou do lado dos cães. Mas, mãe é mãe e seis meses depois de insistentes pedidos, vamos ao abrigo escolher um gatinho.

Dessa vez estava esperta e decidida. Tinha que ser fêmea, filhote, pelo curto e não podia em hipótese alguma ser preta. Detesto gato preto. Toc, toc, toc.

No abrigo, a moça me apresenta uma gaiola com mais de 20 pequenos gatinhos. Cinza, caramelo, marronzinhos. As coisas mais fofas do planeta. Digo ao meu filho que escolha uma feminha. E a moça engasga.

"Ele não vai poder escolher um desses."

"Como assim?"

"Esses gatinhos são muito novinhos. A nossa veterinária não os libera tão novos, ainda mais para crianças pequenas."

"Ah, mas queremos um bebê."

"Olha, temos gatos maiores que darão ótimos animais de estimação."

"Não queremos um gato maior. Queremos um filhotinho."

"De qualquer forma, vamos lá no fundo para vocês verem."

Ela nos leva a uma parede repleta de gaiolas, com gatos adolescentes e adultos. Meu filho se encanta com um deles. Já está bem crescido, é macho e preto.

"Escuta, não queremos esse gato. Queremos uma fêmea, bebê e não preta."

Meu filho fala pela primeira vez: "Mas mãe, eu gosto desse."

"E ele já está castrado" completa a mocinha, fazendo um clique no meu lado calculista.

Pondero aqui, pondero ali e lá estou eu assinando os papéis para levar o recém nomeado Tóbi para casa. Macho, grande e preto.

Tudo certo. Tóbi no colo do meu filho, banhado, unhas cortadas, coleirinha e eis que a mocinha me chama de lado.

"Olha, a doutora me chamou e disse que este gato está doente. A senhora terá que dar remédio alguns dias para ele."

Pela primeira vez, faço algo que minha mãe era mestra em fazer e me matava de vergonha. Olho para a mocinha e fico vesga. Espantada, ela capta o recado.

"São só quinze dias de remédio..."

"Quinze dias?! E eu lá sei dar remédio para gato!"

"É superfácil, a senhora não terá problemas. Segure-o pelo pescoço, como a mamãe gata faria. Abra a boca...cuidado para ele não mordê-la, injete com a seringa, mas devagar, senão ele vomita tudo de volta."

"Facílimo, hein, flor. Era realmente tudo o que eu buscava quando resolvi adotar um bichinho."

Mas o meu filho estava em êxtase com o Tóbi no colo. Pego a receita e saio rosnando, com meu filho e o gato - macho, preto, grande e doente. Exatamente o que eu procurava.

Quer saber? Bichos são como filhos. Eles é que nos escolhem.